Donnerstag, 18. Juli 2013

Zeitreise

Das sind wir zwei vor ca. einem Jahr. Da ging es uns gut. Wir waren glücklich. Ich habe Dich gespürt, Du hast mich getreten wie wild. Es war großartig. Jede einzelne Bewegung war großartig. Ich war voller Glück und Vorfreude auf das, was kommen sollte. Ich wusste nicht und konnte es nicht ahnen, dass Dein kleines Herz nur ein paar Tage später einfach so aufhört zu schlagen. Einfach so. Ich habe geplant. Die Zeit mit Dir geplant. Mir ausgemalt wie schön es wird. Zu viert. Dein Bruder war auch schon ganz neugierig. Er wollte unbedingt mit Dir spielen und wissen, wann Du endlich zu uns kommst.



Wir hatten alles fast fertig, haben nur gewartet. Auf diesen einen Tag. Auf diesen einen Schrei. Auf diesen einen Moment in dem Du das Licht der Welt erblickst und wir komplett sind. Nichts davon ist eingetreten. Das Licht der Welt durftest Du nicht erblicken. Du kanntest nur das Licht, dass durch meine Bauchdecke auf Dich fiel. Unsere Stimmen durftest nur dumpf wahrnehmen. Wir durften Deine gar nicht hören. 

Nun hast Du bald Deinen ersten Geburtstag. Und gleichzeitig Todestag. Ich sollte hier sitzen und Geschenke einpacken, Einladungen schreiben, Dekorationen kaufen, einen Kuchen planen. Was mache ich stattdessen? Ich weine. Frage nach dem Warum. Bastel Dir diese Kerze, damit Du zu Deinem Geburtstag eine Neue hast, weil Deine Alte mittlerweile niedergebrannt ist. 


Mache Dein Grab hübsch als Geschenk. Weil ich nichts anderes habe. Kerzen, Grab, Fotos, Erinnerungen. 

Ich habe heute vor einem Jahr davon geträumt wie es wird, Dich ins Bett zu bringen. Ich wusste nicht, dass ich einen Sarg aussuchen muss und Dich zur ewigen Ruhe begleiten soll. Mein Traum wurde ein Albtraum....


Keine Kommentare:

Kommentar veröffentlichen